Il est d'un usage constant

Qu'en tout pays et en tout temps

Il soit sur terre de bons enfants

Que l'on débine.

On les appelle de noms d'oiseaux,

De j'm'en foutistes, de rigolos,

Mais à Saint-Cyr, pour eux, repos !

Ce sont les Fines.

Pourquoi les appelle-t-on ainsi ?

Nul encor ne l'a jamais dit

C'est qu'avec eux tout se finit,

Tout se termine.

Insoucieux de leur destin

Toujours joyeux et pleins d'entrain

Ils pompent seulement le Pékin

Ce sont les Fines.

S'ils ont des calots bahutés

c'est sûrement pas méchanceté

Ni pour braver l'autorité

Qui les taquine.

Mais c'est qu'à tire-larigot

Qu'ils sortent ou qu'ils aillent au cachot

Ils "font quand même toujours calot "

Ce sont les Fines.

Si leur tunique n'a pas d'cornards

Ils disent que ça viendra plus tard

Ils font quand même de bons Cyrards

Que l'on estime,

On les attend impatiemment

Car voyant Paris moins souvent,

Ils ont plus d'nerf et plus d'argent

Ce sont les Fines.

S'ils terminent la liste du classement

C'est qu'à Saint-Cyr pendant deux ans

A faire la pompe éperdument

Nul ne s'échine.

Mais allez dans les salles de jeux

Ou sur les marbres glorieux,

Parmi tant de noms valeureux,

Y a bien des Fines.